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Miserable.

Sólo así puedo llamarte. Cobarde, si tal vez quisiera ser más preciso.

Sólo alguien perversamente pusilánime puede ser capaz de arrebatar tanto, despojarme de tan valioso tesoro por el simple gozo del sufrimiento ajeno.

Lo supe en aquel momento, cuando noté que había desaparecido. Ya nada será igual, pensé. No podría serlo.

Y de hecho así fue.

Solía en disfrutar de la simpleza de lo rutinario, porque si me piden que lo defina sólo puedo decir eso, de tan simple era necesario poner mucho empeño para encontrarle alguna arista interesante, o al menos algo que justifique tamaño vacío provocado por su ausencia.

Es lo que suele suceder con lo más preciado. Apenas reparamos en su existencia, de tan familiar, suponemos su carácter casi natural, imposible de disociar de nosotros mismos, y su ausencia no es siquiera una posibilidad.

¿Existe acaso la posibilidad de vivir si no respiramos?

Pero no crean que fue algo que se esfumó en un instante. Nada más alejado de la realidad: ladrón artero, silencioso; con la parsimonia de quien se sabe impune, con la necedad ajena como mejor aliado.

El despojo fue así, de a poco, migaja por migaja, tenaz y brutal; sin pausa, sin piedad.

Me encontré un día, o una noche -da lo mismo en realidad- desnudo, solo entre marañas de rostros, rostros sin ojos, ojos que no miran, gente que me rodea y me ignora, beduinos de desiertos propios. Ellos tampoco existen.

Al revisarme a mí mismo, temí lo peor.

Y generalmente esos temores se confirman.

Todo había desaparecido, así de simple, desvaneciéndose como el humo de aquel cigarrillo que apagué por última vez en mi mesa de siempre, como las risas francas de los amigos, como esos ojos oscuros que cerré con un beso.

Como el camello de Baltasar, que se fue y nunca se despidió.

Miserable, ruin, vil. Alguna vez me confesarás por qué lo hiciste, por qué me quitaste todo.

Alguna vez seré sincero conmigo mismo.

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De poco sirve reconocer que tal vez no lo merezca. Simplemente, gracias Sakkarah.

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La traición es tan inherente al ser humano como su capacidad de razonar: algunos la ejercitan más que otros.

Tan arraigada en lo más profundo de nuestro ser que es una de las pocas cualidades comunes a quienes habitamos este mundo: Y así como algunas de estas características son injustamente valoradas como positivas, es la traición la que carga el yugo de su incomprendido valor negativo.

¿Cómo considerar vil algo que emana de lo más profundo de la esencia humana? Y en contrapartida ¿cómo considerar virtud un  acto tan  contra natura como la lealtad a cualquier precio?

Y en esto cabe una distinción fundamental: es la dualidad la que le entrega signifacado a los actos. No podemos traicionar si no hemos sido leales. ¿Qué mayor prueba de lealtades pasadas que las traiciones actuales?

Y aunque esa consideración oscura que se le impone provoque vergüenza,  traicionamos y somos traicionados constantemente: la amistad más pura, el amor más profundo y los sentimientos más nobles se nutren de la savia activa y viva de la traición. Traicionamos y nos encontramos frente a constantes encrucijadas, y he aquí el motor de nuestros actos: la lealtad exige engaños, el andamiaje que sostiene la fidelidad se construye con embustes. Pero la beatificación de la fidelidad excluye per se los medios de los que se vale.

Concluída la obra, se derrumban los andamios.

Y es la fidelidad siempre la consecuencia de un valor superior. Se es fiel por amor, amistad, temor u odio, pero jamás se amará por fidelidad. Y así como ser leal importa una negación: la de atentar contra los propios deseos, la ambición, los sentimientos más hondos; la traición es liberadora, nos proyecta como seres soberanos, sobre nuestros impulsos, sobre nuestros anhelos.

El amor puede surgir de la traición.

¿Qué mayor acto de amor que el de la propia redención? Cuánta frustración, dolor, en definitiva ¿cuánta negación de la vida en pos del valor positivo de la lealtad? ¿Cuánto más negaremos nuestra esencia?

La vida se digiere mejor si sólo tiene dos sabores, y se nos enseña que el ser obtuso allana el camino de nuestra existencia. Entonces, por arbitrio de morales caducas juzgamos positiva o negativamente, como si la realidad no fuese un constante devenir entre ambos valores. Lo positivo necesita de lo negativo para serlo, como lo dulce a lo amargo.

Si ser fieles a nosotros mismos, si plantarse frente al universo reclamando nuestra individualidad, implica traicionar a quienes nos impiden lograrlo. Pues a hacerlo.

La verdadera esencia de la lealtad es traicionar todo aquello que nos impida ser fieles a quien debemos serlo en primera instancia: nosotros mismos. De no hacerlo negaríamos el carácter inseparable de ambos, sólo daríamos razón a quienes juzgan.

Traición y lealtad. Indisolubles, inseparables. La dualidad de la vida.

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¡Catorce años! Quién diría…

Tan lejanos han quedado aquellos días en los que correteabas con los chicos del barrio, siestas enteras bajo el abrasador sol de enero, gastando aún más los raídos cascos de una número cinco.
Ojos oscuros, oscurísimos. Y tu andar desgarbado. Pudiste ser cualquiera, pero sos vos, uno de tantos.

Julián, recorrés el mundo, tu mundo, con tu nombre heredado de galán de telenovela. Sólo para vos, el universo - tu universo -  circunscripto a las vías del tren. No necesitás mucho más.

Julián, galán por sucesión, conocés las vías como conocerías tu propia casa. Tal vez porque así sea. Lejanas siestas de juegos, tanto como la telenovela que inspiró a la vieja, anciana de veintiocho, que te veía en la cara de ese actor que luchaba por un amor no correspondido en el culebrón de la tarde.

¿Te acordás de Carlitos y El Indio? Los tres eran uno solo. Hoy, sos uno solo. Después de que ellos se fueron y no supiste más de ellos.

O no querés saber.

Porque, Julián, vos sabés que a veces es mejor no saber. Por eso empezaste con la bolsita, porque te ayudaba a no enterarte de nada. Y para ese dolor de mierda. El que te carcomía la panza. Ese que aparecía cuando era mejor acostarse temprano que mirarse las caras en la mesa. Y el frío.

Pero ya eras un tipo de doce, con la experiencia de quien mira la niñez como algo lejano y superado. La calle te llamaba. A encontrarte con los pibes, los únicos que te entendían, los que sabían cómo era todo. No como la vieja esa que te mira con asco, con miedo, de reojo mientras abraza la cartera. Al principio no te molestaba, incluso te divertía ver cómo se les desencajaba el rostro cuando estabas cerca. Pero de a poco fue mutando en odio, creciente -rencor- eso es, un rencor tan grande como tu miseria y su opulencia. Solías mirarlos de lejos, remordiéndote mientras engullían sus desayunos, sus almuerzos. Y te aferrabas a la bolsita, para escapar de todo eso, mientras el niño ya ni era recuerdo.

Y aquella vez que pediste por enésima vez la monedita, y ese cheto te miró de arriba a abajo, con el asco dibujado en ese rostro limpito; habías aspirado más de lo habitual, un junio más frío que el anterior. Y te viste a vos mismo, sacando fuerzas de donde no sabías, mientras le arrancabas la vida a ese cheto maricón que te miraba con desprecio por última vez.

Un celular y diez pesos. ¿Viste? La vida no vale una mierda. La de nadie. No pensaste demasiado en eso, pero esa noche aprendiste a varias cosas, mientras fumabas la resaca de la resaca. Y otra vez a olvidar; la vida se trata de eso, de ir olvidando para poder seguir.

Y hoy cumpliste catorce, pero no se festeja, eso es cosa de los chetos, vos sos un tipo curtido. De odio, miseria y olvido. Por eso a mí no me golpeaste. No dijiste ni una palabra. Te acercaste, simplemente eso; zapatillas, unos pesos y poco más, la firma de nuestro contrato implícito. Unas pocas cosas que te dejarían olvidar, por un rato que yo estoy muerto, y vos te acercás un poco más.

No dijiste nada. Sólo un disparo.

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“…¿Quién se rebela, quién se subleva? Raramente los esclavos, pero casi siempre el opresor convertido en esclavo…”
E. M. Cioran, Historia y Utopía.

Jamás conocí a nadie a quien no le enerven las imposiciones. Aún aquellos a quienes su naturaleza pusilánime acalle cualquier tipo de manifestación. Aún ellos, en el más recóndito refugio de su pensamiento, reniega de ello. Acaso el inconformismo sea nuestra virtud, el gran rasgo distintivo de nuestra especie, tal vez lo único que nos diferencie del resto de los seres con quienes convivimos.
Sin embargo, el motor de todos nuestros progresos, aún con la carga negativa que el propio andamiaje moral que levantamos para justificarnos ante nosotros mismos, continúa siendo el causante del vilipendio de quien ose enarbolar su bandera.
Arquitectos imperfectos de nuestra propia historia, el temor siempre impidió quitar los puntales ya finalizada la obra. Creamos dioses y no supimos matarlos.
¿Cómo sucedio? Renunciamos a la savia vital del crecimiento, a denostar el statu quo. La pusilanimidad como valor esencial.
Aceptamos con resignación, incluso con obsecuente complicidad, la potente voz que mana del fusil. Aceptada y festejada.
La historia de un pueblo, su mutación a simples bestias exudantes de mansedumbre. Porque se puede ser un simple cordero desde el pensamiento, rumiando ideas ajenas, masticando y haciendo de ese bolo ideal el percutor de sus actos. Hasta el idealista más acérrimo, actor de revoluciones, no es más que una mera bestia de presa si su bagaje ideológico no es suyo; esto es, meditado, entendido, aprendido y aprehendido en lo más interno de su ser. El mundo está lleno de ellos, y mal que nos pese son la masa.
Pecunia nervus belli, reza el adagio latino, y he allí el motor que mueve a la sociedad. Es por ello que se debe ser en extremo cauto, que el fervor no nos convierta en autómatas, crear pensamiento propio y no ser adoctrinado. Libertad y esclavitud. Tan simple y tan complejo. Sólo así dejaremos de ser sólo uno más, uno de tantos eternos rumiantes de papel.
Y sólo cuando podamos ser artífices de nuestra rebelión personal, al mirar la realidad, analizar la historia y preyectar el futuro con mirada propia, sólo allí conoceremos la libertad.

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Pirro de Epiro, rey y general; a la sazón, mortal enemigo del expansionismo de la fulgurante República de Roma. Cuentan las crónicas que al mando de un inmenso ejército, conformado por más de 20.000 hombres, derrotó en dos oportunidades a las poderosas escuadras romanas. Lo particular de tales victorias no se da en la derrota de tan temible enemigo, sino porque en cada una de esas contiendas Pirro sacrificó gran parte de sus guerreros. Luego de la batalla de Ásculo, y al ver sus hordas diezmadas, Pirro exclamó: “¡Otra victoria como esta y estaré vencido!”. De allí, el término victoria pírrica alude a aquellas situaciones en las que se consigue un resultado favorable, pero a costa de un altísimo precio.

Desde aquel lejano día, cuando tus piernas temblorosas aprendieron a soportar el peso de tu cuerpo y empezaron a moverte al ritmo frenético de los desesperados, sabías quién eras. Recuerdo haber visto expresión en tu rostro, transitando la cornisa entre la servil obsecuencia y el temor sin atenuantes.
Supe de tus primeros pasos, también de tus tropiezos, esos que provocaban las gotas de mar que surcaban tus mejillas. esas que teñian nubes tormentosas en tus ojos. Recuerdo haberte mirado con un dejo de piedad.
O algo así.
Los torpes inicios, tu fingida inocencia, soportando los embates de quienes se regodeaban de tu pesadumbre; todo aquello: los temores del día, los sollozos de la noche y su monocorde cadencia, tu única compañía.
Zôon politikón, más temprano que tarde aprendiste las reglas, la doctrina de la farsa y sus normas implícitas. Y le diste forma a su complejo entramado.
Tal vez no supe adivinar que debajo de la falsa candidez, asomaban las impiadosas fauces de la bestia, agazapada, en constante espera del mal paso.
De víctima a victimario.
Quizá sólo fuiste fiel a tus instintos, tal vez la intriga sea parte de tu naturaleza.
Como respirar. Como mentir.
Y ahora puedo verlo, desde la noche en que el destino quiso prestarte su mano. Cuando por fin tuviste el enemigo a tu merced. Y aquel que se consideraba invencible, cayó pesadamente, inevitable final. Y tu derrota mutó a victoria.
Así, en el momento en que empezaban a redoblar los tambores del enemigo y tu final podía verse en el horizonte, decidiste que era el momento.
Tu revelación. No más engaños. Y todos deberemos pagar.
Sólo un detalle, nimio tal vez, pero una pequeña mancha de tu impecable triunfo. No reparaste en él, y aún hoy no creo que puedas verlo. El precio que pagaste fue demasiado caro. ¿Cómo resistirse al néctar del triunfo y la venganza?
No se si estaré para verlo, de hacerlo, te observaré desde este mismo lugar. Si para cambiar necesito ofrendar dignidad y valores, prefiero el estancamiento. El hastío a la corrupción.
No todo está a la venta. La integridad no es fungible.

Pirro de Epiro, con sólo una fracción de su otrora poderoso ejército, sufrío derrotas contra Roma y Esparta, por lo que debió huir hacia Argos, donde murió por las heridas causadas por una teja lanzada desde los techos de una casa.

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- ¿Por qué justamente hoy?
- ¿Hubieses preferido que fuese mañana?
- Hubiera preferido que no fuera nunca.

Comenzaba cada día de la misma manera. Desahuciado.
Porque su vida había dado un trágico giro ese maldito día en que empezaron a resonar las voces.
Suavemente al principio, un susurro lejano, pero progresivamente más claro. Potente. Resonante.
Ni Satanás y sus generales podrían haber urdido más sádica tortura. A veces gritos, pero más que nada una retahíla de frases incoherentes. Siempre iguales. Siempre igual de macabras.
Pudo distinguir dos voces en la maraña de sonidos que sólo él podía escuchar. Dos voces, dos pensamientos distintos. Distintos entre sí, distintos a los suyos. Mantenía profundas discusiones con ellas, aunque a veces sólo se limitaba a escucharlas. El silencio y la soledad eran ya remotos recuerdos.
Su mundo imaginario, delirios insanos que ahora son su único universo. Voces que hacen eco en su cabeza, voces que no conocen de silencios ni descansos; incesantes en el dictado del libreto de su vida.
Él solo es un simple ejecutor, mandatario de designios superiores, de oscuros deseos, genuflexo a una voluntad ajena.
Lo supo aquella noche, al cobijo de las sombras, cuando se vio a sí mismo abriendo la brecha por donde se escapaba el último aliento de aquel muchacho que debía abatir.
Era su deber, así se le había comunicado. Tan simple, tan puro, todo tiene una razón de ser. Incluso él, incluso las voces.
Aunque intentara callarlas, o eludirlas, aún acosta de las convulsiones con las que las voces le castigaban por tragar las pastillas. Malditas pastillas. No debía tragarlas. Mil veces se lo habían dicho.
Ahora merecía el castigo, lo pagaba perdiendo el control de su cuerpo, retorciéndose. Culpa y castigo.
Sólo cumpliendo sus exigencias lograba acallarlas, sólo un momento, un placentero instante de tranquilidad, sin remordimientos que le atormentaran. Sin sus gritos y amenazas. Sólo paz.
Sangre por tranquilidad, la simpleza de su mundo. Su universo personal, suyo y de las voces. Una y otra vez, trocando vidas por la suya, efímera, cada vez más efímera su satisfacción.
No podría seguir mucho más.
De eso también se dio cuenta solo, el día que repitiendo su ritual descubrio que ya no podía satisfacer el deseo de esos seres que se habían apropiado de su cordura.
Pudo verse a sí mismo, siempre se sentía un espectador de él mismo. Ajeno a sus actos, un director con la lente en su ojo, capturando el instante.
Y así, empuñando la llave de su celda, a pesar de los desgarradores gritos de las voces que se aferraban a los últimos instantes de existencia. Llave brillante de la libertad.
Calibre treinta y ocho, para asegurar la salida.
Y el sonido seco de la vida que le abandona.
Y las voces, ahora más tenues, fade out irreversible.
Y en el último instante, las últimas preguntas…

- ¿Por qué?
- ¿Por qué hoy?

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El video: del Requiem en re menor (KV 626), “Dies Irae” de W. A. Mozart, magistralmente conducido por Leonard Bernstein

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El video es una versión del tango “Yira Yira” de Enrique Santos Discépolo, uno de los compositores más admirados por mí, por la contundencia, el realismo y la actualidad de las letras de sus tangos, escritos hace casi cien años. Esta versión, a cargo de Javier Calamaro, fue elegida no por ser la mejor, sino como una muestra de lo dicho anteriormente. Muchos términos están en lunfardo, por lo que si no se entiende bien, leer la letra.

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1.- Una vez recibido, se deberán elegir cinco bitácoras que sean merecedoras del premio por su creatividad, diseño, material interesante y aporte a la comunidad bloguera, sin importar su idioma.

2.- Cada premio otorgado debe tener el nombre de su autor/autora y el enlace de su blog para que todos lo visiten.

3.- Cada premiado, debe exhibir el premio y colocar el nombre y enlace al blog de la persona que lo ha premiado.

4.- Tanto el Premiado, como el otorgante, deberán exhibir el enlace de Arte y pico, para que todos sepan el origen de este premio.

Teniendo en cuenta esto, y compelido por la normativa, he aquí mi selección (en estricto orden alfabético):

- BARE, el blog de Jota, con excelentes relatos y muy buena música.
- LA FUGACIDAD DE LO ETERNO, a cargo de Remus, un sitio que desborda de historias y música maravillosa.
-RETAIS DA NADA, Xanela, con relatos exquisitos, poseedora de un gran talento.

Hago en este punto una salvedad, o varias, en rigor de verdad, la normativa me impone la elección de cinco bitácoras, sin embargo, me tomo la libertad de hacer interpretaciones de las mismas. Teniendo en cuenta esta salvedad, sólo he de elegir a tres, porque si bien he tenido la oportunidad de leer excelentes blogs, sólo puedo decir que soy asiduo lector de los anteriormente mencionados, por supuesto, Sakkarah incluída; y es esto -lo asiduo en su lectura- una conditio sine qua non para emitir un juicio de valor.
Dicho esto, sólo restan mis agradecimientos por tu elección, Sakkarah.

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Las candilejas arrojan sus primeras luces, tenues, casi renuentes a iluminar la representación de la tragedia de una vida que comienza.
Inicia sus primeros actos, el proscenio de nuestra existencia, desde el principio bajo un implacable guión de macabro autor. Aquel sin rostro, aquel que pocos se atreven a contrariar.
Seguimos mansamente el papel que nos vino en suerte personificar, por oscuro designio, por fatal inacción, la que nos mantiene impasibles sin cesar a lo largo de nuestra efímera terrenalidad, a las órdenes del libreto que se espera que sigamos.
Comienza la comedia.
Portamos el disfraz, afianzándonos, acostumbrándonos a llevarlo, un condenado resignado a su yugo. Es parte de la comedia, risa por llanto, burlas por sollozos. En nuestro interior, el alma libre pugnando por emerger, sepultada por montañas de convencionalismos.
Los actos transcurren sin cesar, como los años que se agotan, uno a uno, irremediablemente y en cada acto seguido obsecuentemente, una oportunidad más de abandonar la obra escurriéndose por entre las manos.
Ocultamos nuestros sentimientos, callamos el grito de la rebeldía del espíritu, nos adentramos en las oscuras aguas del desolador tedio, siendo espectadores de nuestra propia tragedia, en paciente espera del telón que cierre la farsa.
¡Ríe Payaso, y todos aplaudirán!
Cruel estigma de quienes visten sus ropas, los que ocultan su dolor tras el blanco maquillaje, el trágico rol del payaso, preso de su disfraz, riendo cuando llora por dentro.
Y así será, cuando por fin el telón caiga, que no encontraremos con la realidad del escenario, con la falsedad de la escenografía, simples fachadas, magistral concepción del engaño.
La redención del espíritu, salvación del Payaso, es romper con el libreto, permitirnos la libertad de improvisar, salir del papel que se espera representemos.
Por fin, cuando las candilejas se apaguen, cuando no exista público al que deleitar, en la oscuridad del foro vacío, sólo sobrevivirá la obra única e irrepetible del payaso que se atrevió a mostrar sus lágrimas.

La commedia é finita!

El video es el fragmento final del primer acto de “I Pagliacci” de Ruggiero Leoncavallo, interpretado por Pavarotti, a modo de homenaje a uno de los artistas contemporáneos que más contribuyó a la difusión de los clásicos de la música.
Mal que le pese a muchos elitistas…

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